LAS DOS MADRES (Padre Luis Coloma, S.J.)

Había un condesito, bueno como un ángel y noble como un rey, que era el orgullo y la esperanza de sus padres. Una educación brillante había perfeccionado los sentimientos de su corazón y las ideas de su mente, como perfecciona un barniz precioso los ricos tallados de una moldura. Le había inculcado su piadosa madre una profunda devoción a la Santísima Virgen, cuyo escapulario traía siempre consigo. Le llevaba cuando niño ante un altar de la Purísima, y le enseñaba a invocarla con el dulce nombre de Madre.

Así fue que el amor de esta Madre del cielo y el de su madre de la tierra crecieron juntos en el corazón del niño, unidos y enlazados como dos ángeles de salvación que hubieran de salvar al mismo navío. Profesaba a la Virgen aquel amor tierno y confiado que le inspiraba su madre; amaba a esta con aquel respeto y veneración santa que infundía en su corazón de niño la imagen de María.

Pasó la niñez con su inocencia y llegó la juventud con sus devaneos. El joven conde se separó de su madre para ir agregado a una Embajada a una corte extranjera. Su corazón, abierto como una rosa a todos los impulsos de la brisa, de nada desconfiaba; poco a poco trastornó su cabeza la lisonja, y corrompieron su corazón el ocio y la opulencia.

Una a una se ajaron entonces sus creencias, y uno a uno se marchitaron sus sentimientos, como una a una caen también las hojas del azahar, perdidas ya su fragancia y su blancura. Solo quedó en su corazón el recuerdo de su madre y el recuerdo de María, como queda en el fondo de la cala el lastre que salva a la nave del naufragio. Se arrodillaba todas las noches junto a su lecho al tiempo de acostarse, y rezaba tres Avemarías a la Virgen Santísima, acabando con esta popular oración, que, entre besos y caricias, le había enseñado su madre:

                                  Bendita sea tu pureza

                                  y eternamente lo sea,

                                  pues todo un Dios se recrea

                                  en tu graciosa belleza.

                                  A ti, celestial Princesa,

                                  Virgen sagrada María,

                                  yo te ofrezco en este día

                                  alma, vida y corazón.

                                  Mírame con compasión.

                                  ¡No me dejes, Madre mía!

"¡No me dejes, Madre mía!", repetía siempre al dormirse el infeliz conde, y una pena amarga y una angustia tristísima nacía entonces en su corazón y crecía y subía en él, como en las mareas del mar las olas amargas. ¡Era el remordimiento!
Mas al día siguiente volvía a sus devaneos, deslizándose sin sentir por esa resbaladiza pendiente que del vicio conduce a la degradación, y de la degradación al crimen. Un día marchó a una gran partida de caza, acompañado por un amigo infame que le había perdido; les sorprendió en el campo una terrible tempestad, y hubieron de guarecerse en una venta. Se acostó el compañero, rendido por el cansancio, y el conde le imitó, después de rezar, con más vergüenza y amargura que nunca, su cotidiana oración a la Virgen.
Le pareció a poco que veía entre sueños el tribunal terrible en que juzga Jesucristo las almas de los muertos. Una acababa de ser condenada, y era la de su amigo. Vio entonces cómo era la suya conducida por la conciencia al pie del tribunal supremo; vio también a su madre, que, postrada ante el Juez divino, pedía misericordia para el hijo de sus entrañas.
Arrojó Luzbel, sonriendo, en la balanza eterna los innumerables pecados del conde, y el platillo bajó rápidamente hacia el abismo. Los ángeles se cubrieron el rostro con las alas; la madre lanzó un gemido de angustia; Luzbel, un grito de triunfo. El alma estaba perdida.
Apareció entonces María con doce estrellas por corona y la plateada luna a sus plantas. Se postró al lado de la condesa en ademán de súplica, y colocó en el lado opuesto de la balanza las tres Avemarías rezadas por el conde. Mas no por esto cedió el platillo fatal de las maldades, y siguió, con persistencia horrible, inclinado hacia el abismo.
Tomó entonces María las lágrimas que derramaba la condesa y las puso en el platillo de las buenas obras; mas este permaneció inmutable. Los ángeles gimieron de nuevo; la infeliz madre se cubrió el rostro con las manos, perdida ya toda esperanza. Volvió entonces María hacia el Juez divino sus ojos purísimos, y dos lágrimas que de ellos se desprendieron fueron a unirse en el platillo salvador con el llanto de la madre y la oración del hijo.
La balanza cedió al punto. Las lágrimas de sus dos madres salvaron el alma del hijo extraviado.
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Un trueno horrible despertó entonces al conde. A dos pasos de su lecho vio, inerte en el suyo y carbonizado por un rayo, el cadáver de su amigo.