HUMORADAS (Ramón de Campoamor)

	La niña es la mujer que respetamos y la mujer la niña que engañamos. Según creen los amantes,
	las flores valen más que los diamantes.
	Mas ven que al extinguirse los amores,
	valen más los diamantes que las flores.

	Al pintarte el amor que por ti siento,
	suelo mentir, pero no sé que miento.

	Te sueles confesar con tu conciencia,
	y te absuelves después sin penitencia.

	Ser fiel, siempre que quieres, es tu lema;
	pero tú ¿quieres siempre? He aquí el problema.

	Aunque el amor suele morir de hartura,
	lo que nunca se hastía es la ternura.

	Algún día, a pesar de tus encantos,
	te matará otro a ti cual tú me matas,
	que, en materia de ingratos y de ingratas,
	venimos a salir tantas a tantos.

	No te ablandes oyendo sus acentos,
	que el diablo en ocasiones
	acalora los buenos sentimientos
	para hacer cometer malas acciones.

	Aunque tú por modestia no lo creas,
	las flores en tu sien parecen feas.

	Todo, en amor es triste;
	mas, triste y todo, es lo mejor que existe.

	Hay quien pasa la vida
	en ese eterno juego
	de hacer caer a la mujer, y luego
	rehabilitar a la mujer caída.

	Te vas a confesar, y el cura dice
	que a ti, en vez de absolverte, te bendice.

	Si la codicia de pedir es mucha,
	el hombre reza, pero Dios no escucha.

	El amor es un himno permanente
	que, después que enmudece el que lo canta,
	otra nueva garganta
	lo vuelve a repetir eternamente.

	Miré... pero no he visto en parte alguna
	ir del brazo la dicha y la fortuna.

	Cual todas, tú pretendes, como Elena,
	ser amada por bella y no por buena.

	Ese ilustre mortal lleno de hastío
	era pobre al nacer; mas, rico ahora,
	mirando a su palacio, siente frío;
	¡cuando se acuerda de su choza, llora!

	Te vi una sola vez, pero mi mente
	te estará contemplando eternamente.

	Purifica el olor de la opulencia
	cuando huele a tomillo la indigencia.

	Te casaste y... ¿lo ves? Ya te decía
	que no iguala al afán con que se ansía
	la dicha que se alcanza;
	por ardiente que sea la esperanza,
	al convertirla en realidad es fría.

	Tengo, Amalia, un secreto aquí escondido
	que me hará enloquecer:
	escúchale... más cerca... así... al oído...
	«Aunque soy ya tan viejo, has de saber...».

	Es tu historia, en mi vida entremezclada,
	una sombra, en la sombra condensada.

	Cuando oigo tus acentos
	se vuelven mis ideas sentimientos.
	Si no quieres tu paz ver alterada,
	cree mucho en Dios, y en las mujeres nada.

	Al decirte yo adiós, Hortensia mía,
	permite a mi amistad que te declare
	que, como el hijo de Sión decía:
	«De mí me olvide yo, si te olvidare».

	La música es el cielo prometido.
	Cuando un pintor retrata a un elegido,
	lo envuelve en nubes de oro,
	y lo pinta subiendo embebecido
	oyendo de los ángeles el coro.

	Tu discreción es tanta,
	que en ti, lo menos bello es lo que encanta.

	Más que cuestión de suelo,
	es la mujer una cuestión de cielo.

	Vive, niña, advertida,
	que el que ama tiene cerca la locura,
	y que acaba muy pronto con la vida
	la fuerza de una idea en calentura.

	¡Qué formas de belleza soberana
	modela Dios en la escultura humana!

	Se asombra con muchísima inocencia
	de cosas que aprendió por experiencia.

	Resígnate a morir, viejo amor mío;
	no se hace atrás un río,
	ni vuelve a ser presente lo pasado.
	Y no hay nada más frío
	que el cráter de un volcán, si está apagado.

	Es la fea graciosa
	mil veces más terrible que una hermosa. Tened miedo de aquellas que eclipsan, siendo feas, a las bellas.

	Se matan los humanos,
	en implacable guerra,
	por la gloria de ser, en mar y en tierra,
	devorados por peces y gusanos. No puedo ver con ánimo sereno

	Borjas, cual tú, tan puras y apacibles;
	pues juzgo, como hay Dios, menos temibles
	las Borjas del puñal y del veneno.

	Como todo es igual, siempre he tenido
	un pesar verdadero
	por el tiempo precioso que he perdido,
	por no haber conocido
	que el que ve un corazón ve el mundo entero.

	¡Belén! Para el amor no hay imposibles.
	Lo mismo que las palmas,
	a veces nuestras almas
	se encarnan a distancias increíbles.

	Te morirías por él, pero es lo cierto
	que pasó tiempo y tiempo, y no te has muerto.

	No insultes el pudor en mi presencia,
	porque sabes reír con inocencia;
	porque, si no, mi intrépida mirada
	te dejará clavada
	en la trémula cruz de tu conciencia.

	Ya no leo ni escribo más historia
	que ver a mi niñez con mi memoria.

	La desgracia es precisa
	para grabar los hechos de la historia.
	O se escribe con sangre nuestra gloria,
	o la borra al pasar cualquiera brisa.

	Bien merezco, Mariana, la fortuna
	de escribir en este álbum el primero,
	porque sin duda alguna
	soy el que más y el que mejor te quiero.

	A todo ser creado
	le gusta, como a Dios, ser muy amado.

	Procura hacer, para apoyar la frente,
	un blando cabezal de la conciencia.
	Para poder dormir tranquilamente
	no hay un opio mejor que la inocencia.